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domingo, 12 de diciembre de 2010

God Jul y coronas con mordisco



Doce meses, más o menos. Este blog se ha pasado el 2.010 en un estado de hibernación TOTAL. Un horror, vamos. Así que cuando Noema me preguntó si me apetecía volver a participar en su Calendario de Adviento, primero me dió un poco de corte y después me dió por hiperventilar („lo mío no es un blog, es una telaraña, un muerto viviente, un lo-que-sea, pero desde luego un blog pues como que no, oye“) y luego ya directamente le dije que sí. Fenomenal excusa para la „reentré“, „de perdidos al río“ y todas esas cosas. Tampoco me parece tan mal ritmo bloguero: de Adviento noemiano a Adviento noemiano y tiro porque me toca. Mira tú, eso es savoir vivre y lo demás son pijadas. Hay que ver, doce meses sin publicar ni una entrada y me sigo enrollando igual que una liana, qué fuerte...

¿Y adónde ha ido a parar mi 2.010, por cierto? ¿De verdad hoy es ya el tercer domingo de Adviento???? Qué barbaridad...

Al grano. El caso es que tras el éxito de las salchichas y la ensalada de patata en la edición anterior, me daba un poco la sensación de que cualquier teutonada festivo-navideña que pusiera sobre la mesa iba a quedar paliducha y sosa-sosa. Y las Navidades este año ni siquiera las voy a pasar en Alemania. Las voy a pasar en Noruega, en la pampa más profunda, probablemente con carambanitos colgándome del sobaco y enterrada bajo toneladas de nieve. ¿Lo adivináis ya? Sí, la entrada de hoy va de navidades noruegas.



via randihausken


No he estado nunca en Noruega, cuando aterrice en Oslo el día 23 será la primera vez. Y es una vergüenza porque mi suegro lleva viviendo allí, uff, no sé como mínimo cinco años o algo así. Nuestro plan inicial era ir a visitarle en verano (por aquello de que el invierno escandinavo-polar debe de ser la súper-macarrada del siglo y nosotros somos unos blandos), pero a día de hoy aún no habíamos conseguido encontrar un hueco para irnos hacia allá a ver renos. Así que nos vamos para allá en invierno. A un mini pueblecito que se llama Kirkenær y que está a ciento y pico kilómetros al noreste de Oslo y cercano a la frontera con Suecia. No sé cómo será Kirkenær en realidad, pero yo me lo imagino un poco como Cicely (jeje, para los no iniciados: el pueblo de “Doctor en Alaska” y al que me pregunte qué es “Doctor en Alaska” le echo a la calle ahora mismo, que conste). Está en mitad de la nada (la provincia de Hedmark en la que está es la menos poblada de todo Noruega, lo cual tiene tela, con sólo unos 7 habitantes por kilómetro cuadrado) y tiene unos 1.200 habitantes (de los cuales 400 sean probablemente renos). Van a ser unas Navidades rotundas, blancas, salvajes y estupendas. Yipieeee...!!!


via aliasgrace


Con este panorama llevo semanas ya poniéndome al día de lo que nos espera y de cómo son las Navidades noruegas. Y he aprendido que los noruegos son unos locos de las Navidades. Se llaman “Jul”, las Navidades, digo. En torno a Jul he descubierto un montón de simpáticos detalles: En Noruega, por ejemplo, también existen los calendarios de adviento y el día de Nochebuena al mediodía es típico comer arroz con leche. Y para cenar, dependiendo de la zona, cordero o bacalao... El “Papanoél” noruego se llama “Julenissen” y es, en realidad, un duende. Me encanta que sea un duende. Y si te has portado mal o le tocas las narices al “Julenissen” se pone estricto y duro y prepárate. En estas fechas también es costumbre dejar comida sobre la mesa para los trolls, porque para ellos, claro, también es Navidad. Lo dicho, me encanta: Aún no he aterrizado y ya les he cogido cariño a los noruegos (ey, tienen trolls!!).

Trolls y Julenissen aparte, los niños noruegos a veces se disfrazan el 25 de diciembre de Julebukk y salen a la calle a pedir dulces. Suena a adaptación de Halloween, pero es algo bastante más antiguo: Antes era Julebukk (el cabrito de la Navidad, procedente de la antigua mitología/religión germánica) quien traía los regalos y aún hoy el Julebukk es un adorno muy típico de las Navidades escandinavas y cuelga prácticamente en todas las casas del árbol.


foto: Udo Schröter


Bueno, aún sigo sin hacerme del todo a la idea de cómo van a ser mis Navidades noruegas (aparte de llenas de nieve y estupendas), pero voy sumando detalles y retales de las tradiciones noruegas. De todas las informaciones que he ido viendo, hay algunas que estoy intentando olvidar (las temperaturas medias que nos esperan, algo oí de -20 grados que me asustó un poco, lo reconozco) y otras que atraen más mi atención. Lo de las galletas, por ejemplo. Como en todo país al norte de los Pirineos que se precie, en Noruega, las Navidades también se celebran a golpe de galleta. Y a mí todo lo que sean galletas navideñas me apasiona.

Por eso la receta de hoy es una de galletas. Según la tradición de los países escandinavos, hay que hacer siete tipos de galletas navideñas en estas fechas de Adviento. A día de hoy ya nadie sabe decir a ciencia cierta de dónde proviene esta costumbre ni cuales fueron los 7 tipos de galleta iniciales. Actualmente cada familia elige las que quiere hornear de las más de 20 galletas navideñas distintas que existen.

Entre las más típicas se encuentran las siguientes:

- Pepperkaker (galletas de jengibre, creo que bastante similares a las alemanas que suelo hacer yo)
- Sirupssnipper (parecidas a las de jengibre pero con más azúcar y más crujientes)
- Krumkaker (una especie de barquillo que se enrolla en forma cónica y se rellena de nata – es en principio como el cucurucho de un helado)
- Tykklefser (similar a un crêpe o pancake, se hace con leche agria)
- Serinakaker (una galleta-pasta de mantequilla bastante clásica con almendras y vainilla)
- Fattigmann (llevan nata y brandy y se fríen – o sea perfectas para mí – ya oigo como la grasa se va pegando a mis arterias, yes, baby)
- Y luego está el Julekake, que en realidad no es una galleta sino más bien un bizcocho típico de estas fechas...


Muy típicas también son las Berlinerkranser o coronas/roscas berlinesas. De todas las galletas noruegas que existen he tenido que escoger las que llevaban Berlín en el nombre. Por lo de las conexiones cósmicas, digo yo. Bueno y por lo de la corona, claro, que me recordó a las coronas de Adviento con velas con que adornamos la casa por estos lares en estas fechas...



Berlinerkranser

Ingredientes:

  • 5 huevos (3 de ellos duros, 2 crudos)

  • 1 taza de mantequilla (unos 250 gramos, tiene que estar blanda)

  • media cucharadita de extracto de vainilla

  • media taza de azúcar

  • 2 tazas de harina

(las tazas como de costumbre representan la medida americana y tienen un volumen de 240 ml.)


Cómo se hace:

Pelar los tres huevos que habremos cocido previamente (en agua sin sal) durante unos 10 minutos. Separar las yemas del blanco (que no necesitaremos). Poner las yemas en un bol y machacarlas con un tenedor. Añadir las dos yemas crudas (guardar las claras correspondientes porque las necesitaremos más adelante) y mezclar bien.


Con una batidora de aspas o el robot de cocina, batir la mantequilla junto con el extracto de vainilla y el azúcar hasta que la mezcla esté cremosa y pálida. Incorporar las yemas a esta mezcla y batir. Agregar poco a poco las dos tazas de harina y batir hasta que la masa quede homogénea.

Tapar el bol y refrigerar al menos una hora.

Una vez esté la masa bien fría, sacar del frigorífico e ir cogiendo pellizcos de masa que extenderemos con la palma de la mano enrollando sobre sí misma hasta tener una tira más o menos fina de unos 8-10 centímetros de largo. Doblar la tira de masa formando un lazo (como los lazos que conocemos contra el SIDA o el cáncer de mama) y poner en una bandeja de horno forrada con papel antiadherente.

Antes de meter la bandeja al horno, pincelar cada corona/lazo con clara de huevo y espolvorear de azúcar.

Hornear en el horno precalentado a 190 grados unos 10 minutos aproximadamente (en mi horno de gas basta hornearlas 7 minutos).

Pasar a una rejilla con cuidado y dejar enfriar.



---

Feliz tercero de Adviento, y poneos jartos de galletas navideñas – es una orden!

Si no me secuestra ningún troll, prometo contar en breve qué tal nos fue en Noruega...

God Jul a todos!



P.S. Creo que estas son las galletas navideñas más feas que he horneado en mi vida - "they look like a dead baby's finger", al que adivine de qué peli es la cita le doy una medalla de honor!

lunes, 22 de diciembre de 2008

Cerrado por Vacaciones...

Sí, os he cerrado la puerta: Me voy de vacaciones navideñas, primero a Hamburgo y a partir del viernes a España cañí.
...
¡¡Os deseo a todos/as Felices Fiestas y poronponpero 2.009!!

[hablandoenplatina] vuelve "el año que viene" con más batallitas y más cositas ricas (tengo nuevas recetas para probar "a tutiplé" y seguro que además - como he sido muy muy muy buena este año - Olentzero, el bueno de Nikolaus y los Reyes Magos me traen estupendos gastro-regalos que compartir con vosotros/as en los próximos meses)...

viernes, 17 de octubre de 2008

¡Manos al volante!



¡Ja!

En el último par de meses (han sido meses de histerias, sudores y juramentos), he aprendido un par de cosas:
  • Sacarse el carnet de conducir después de pasada la treintena es un horror...
  • Sacarse el carnet de conducir en Berlín es sólo apto para gente con nervios de acero...
  • Odio con todas mis fuerzas (lo siento si alguien se da por aludido) a todo ciclista de esta ciudad...
  • Sigo sin saber cuál es mi izquierda y cuál mi derecha...
  • Soy genéticamente incapaz de conducir con tacones (no sé si alguien lo consigue...)
  • Los tranvías SIEMPRE son más anchos de lo que parecen...
  • Me sigue cabreando muchísimo que me llamen "jovencita" sólo por el hecho de tener 160cm. de estatura y ser mujer; cuantas más canas me van saliendo, más me cabrean estas cosas...

Dicho todo esto: Vale, me he tenido que levantar hoy a las cinco y media de la mañana y no he sido capaz en 45 minutos al volante de decir ni una sola palabra, por puros nervios, me he tragado tres cuartos de hora de tráfico en hora punta, con lluvia, autobuses escolares y ciclistas... fbvhpqsx

Pero: ¡Ja! ¡Me he bajado del coche con esa cosa tan bonita de la foto! ¡Por fin tengo carnete! ¡Y además uno alemán todo chulo él con holograma del águila federal y todo...!

Ains, qué ilusión...

Como diría ahora el adolescente descerebrado de turno en la comedia cutre de turno: Dudes, I fucking made it!!!!!

sábado, 4 de octubre de 2008

Happy reunification day, señor K.!

Ayer se celebraba en Teutonia el Día de la Unidad: Es la fiesta nacional que conmemora la reunificación del país en 1.990...

El muro en 1.986...

... y en el 2.008...


Sí, y ahora alguno de vosotros, listos lectores de este humilde blog, os preguntaréis: "Pero ¿por qué lo celebran en octubre si el muro cayó en noviembre?"... ¡qué buena pregunta!

El 3 de octubre es, en realidad, un día festivo sintético, creado en laboratorio, vaya... En un principio, la celebración de la reunificación hubiera tenido que ser el 9 de noviembre, porque en ese día del año 1.989 fue cuando el muro y con él la RDA se fueron al garete. Desafortunadamente el 9 de noviembre, es en cuanto a hitos históricos un "día negro" en Alemania: Un día 9 de noviembre de 1.923 un austríaco con bigote llamado Adolf Hitler ponía en marcha en una cervecería de Múnich un intento de golpe de estado. Aunque le ayudaban sus demás colegas nazis, no tuvo éxito y acabó en chirona (donde aprovechó el tiempo ocioso para escribir "Mein Kampf", hay que joderse). Un par de años más tarde, Adolfo había cogido, por desgracia, más tablas y había subido al poder: El 9 de noviembre de 1.938 tuvo lugar en todo Alemania la Noche de los Cristales Rotos... Vamos que hacer del 9 de noviembre la fiesta nacional alemana más importante habida y por haber hubiera sido una metedura de pata de dimensiones biblícas. Así que la Unidad Teutona se celebra, desde su nacimiento en 1.990, el día 3 de octubre.

Reconozco que ha habido "tresdeoctubres" (¿? "tresesdeoctubre" ¡! ¿tienen las fechas plural? ¿y las cifras? ¿y los meses? ¿cuál es el plural de 3? ¿y el de octubre?) en los que he participado más activamente en la celebración de este evento. Ayer ni salí de casa, ni puse las noticias ni ná de ná. Hice del viernes un domingo, y santas pascuas: Dormí hasta el mediodía y me pasé el resto del día en camisón bebiendo Federweißer (ya os explicaré otro día lo que es), con el brunch desparramado por la mesa del salón, viendo DVDs y sesteando; sólo cambié el brunch por la cena cuando oscureció.

Lo único que me dejó ayer alucinada fue echar un vistazo a la programación televisiva del día en la revistita de la tele. La ARD (o sea la Primera alemana) echaba ayer en plena franja de primetime la película "La vida de los otros" (supongo que la habréis visto). Manda cuyons, tú. O sea que el país intentando celebrar su unidad (esa que después de 18 años sigue sin ser realidad del todo, mientras a mí se me ponen los pelos como escarpias cuando leo cuántos encuestados en ambas partes del país echan de menos el muro o cuántos "ex-orientales" siguen opinando que en la RDA todo era mejor), y al cachondo responsable de programación festiva de la ARD (que seguro que es alemán del Oeste, el cretino de él) no se le ocurre mejor idea que amenizar la noche al personal echando más leña al fuego... Me parece una falta de tacto descomunal y una elección más que discutible. O el padre del invento tiene un humor de lo más macabro...

A veces me pregunto si la raza humana se caracteriza más por amnésica o por gilipollas... brrrrr......

Por cierto, a esos dos o tres lectores germano-parlantes de mis cuatro o cinco lectores totales: No os perdáis este interesante artículo del Spiegel sobre el muro de la Alemania mediática...

miércoles, 1 de octubre de 2008

Adiós, verano...

Vale, lo reconozco: Me ha pillado el toro... El lunes aún creía que, con la buena temperatura que había hecho el fin de semana, el otoño iba a tardar aún bastante en llegar... Pues no. Ha llegado ya y con ganas. Es decir: Está todo el rato lloviendo y el mundo exterior no sólo se ha vuelto gris sino desapacible. Bueno, más que desapacible, yo diría que asqueroso.

Con este panorama me he encontrado antes al asomarme al balcón:
___

Creo que va siendo hora de cerrar el chiringuito veraniego y recoger esos muebles hasta el año que viene - se acabó lo de cenar en el balcón y espiar al vecindario durante horas mientras le damos sorbos a una copa de vino, imposible ya volver del cine a medianoche y sentarse en el balcón, cervecita en mano, mientras el señor K. le saca fotos a esa vela traicionera cuya cera ardiente siempre acaba goteando sobre mis pies descalzos... ¡snif!

Además, este año puedo tachar el punto "meter las plantas antes de que se mueran" sin que me entre cargo de conciencia, porque este era hoy el aspecto de nuestro pequeño jardín botánico... ¡¡ups!!...:



El panorama desde la ventana de la cocina no está hoy, tampoco, mucho mejor:







Hoy hace un día de katiuskas amarillas como las de mi libro favorito (espero que pueda leerse el texto en las fotos):






Estoy bastante segura de que las aventuras del marinerito Néstor y la vieja señora vestida de gris son la posesión más "añeja" en mi poder. El libro se titula "¿Quién llora?" (autores son Christian Bruel y Anne Bozellec) y es de la editorial Lumen (de su colección La Sonrise que Muerde)... y es un ejemplar de... ¡1.980!... y lo tengo, creo yo, desde entonces... al pobrecillo le faltan ya las tapas y le han salido un montón de manchas de humedad...



Este libro se ha tragado conmigo mudanzas y viajes "a tutiplé", así de ajadillo está claro... pero en días así como el de hoy, cuando ahí afuera hace un tiempo asqueroso y a mí, aquí dentro, no me apetece ni una pizca trabajar, a veces saco el "¿Quién llora?" y me lo leo con el acompañamiento musical de la lluvia en los cristales y me entretengo un rato viendo los dibujos, que me siguen chiflando después de tantos años, y me bebo un café y me quedo tan a gusto.

Y ya puede venir el otoño y que nos caiga lo que nos quiera caer, igualito me da... ¡sí, señor!

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Al catarro... ¡sopas!

Ha llegado el otoño y hace "fresqui" - tanto, que estamos ya con la calefacción puesta...

Desde el lunes estoy lidiando una pelea cruel contra los virus y bacterias varios que me habré tragado, como siempre, en los aviones y aeropuertos varios de la última semana... Si sigue así el panorama, a partir de ahora sólo volaré con mascarilla hortera a lo Michael Jackson...


Así que así estoy... ¡a sopas! Caseritas y ricas y levanta-muertos, espero... De momento y gracias a tanta sopa consigo medio más o menos arrastrarme hasta el ordenador para más o menos trabajar.

¡Qué viva el rico caldo! Este era de apio, cebolla, ajo, zanahoria, puerro, perejil, carne de cerdo y champiñones... Y con toneladas de fideo, claro.





viernes, 29 de agosto de 2008

¡No existo!

Pues eso: no existo. ¡Casi 32 años de existencia para enterarse una a estas alturas de algo así...! El señor K., por cierto, tampoco existe (bueno, al menos en teoría, porque yo doy fe de que los calcetines usados en el suelo del salón me los deja ahí clavaditos el señor K. y no un ente inexistente cualquiera, y la aspiradora en esta casa la pasa el señor K., no se pasea ella sola por las habitaciones...).

De que no existimos me dí cuenta ayer por la mañana mientras pescaba la prensa del buzón, sí, del buzón, en esta bendita república se lleva mucho el subscribirse al periódico, te lo meten en el buzón a las cinco de la mañana y te lo puedes leer con el desayuno sin necesidad de pisar la calle: Los jueves llegan a esta santa casa (que tan "prensáfila" es - ¡la RAE debería inventarse esta palabra si no lo ha hecho ya...!) el "Kicker" y "Die Zeit"... uséase un periódico de fútbol y otros deportes varios (¡!) y un periódico semanal de "política, economía, saber y cultura" que se supone que es para "intelectuales" (¿qué coño es un intelectual?)... Esta explosiva combinación ayer me saltó por primera vez al ojo de una forma brutal:



O sea, que el señor K. y yo somos o bien intelectuales con una extraña obsesión por el fútbol o bien arriero-futboleros con ramalazos de intelectualidad liberal y encima, para liarla más, a veces nos salen brotes elitistas y conservadores, sobre todo cuando los domingos pescamos del buzón la edición dominical del "Frankfurter Allgemeine Zeitung" (en Alemania la mayoría de periódicos no salen los domingos, cosa que nunca jamás llegaré a entender, para mí un periódico es una cosa intrínsecamente unida a los domingos, al igual que un domingo es una cosa íntrinsecamente unida a leer la prensa - lo de los domingos y los periódicos es una cosa de esas de las de "sine qua non", vaya)...

En otras palabras: Somos un cruce con una pinta tan rarita, tan sumamente inverosímil si se atiene una a las estadísticas, que he llegado a la conclusión de que debemos ser una ficción...

O eso, o estamos esquizofrénicos perdidos.

viernes, 8 de agosto de 2008

Medallas y balcones

Hoy es 8 de agosto - o sea: empiezan las Olimpiadas (u Olimpíadas, palabro que considero queda muy feo, pero es lo que tiene la RAE, que no se deja marear por cualquiera, y si no que se lo digan a Bibiana). El caso es que, como empiezan las Olimpiadas, estoy pensando sacar la tele al balcón o esconderla en la despensa.

¿Por qué? Porque a mí los Juegos Olímpicos, como toda gran competición deportiva que se precie, me sientan muy mal. Me lo tomo todo muy a pecho (acaban fascinándome y pareciéndome trepidantes cosas tan absurdas como la natación sincronizada y el lanzamiento de martillo, os lo juro) y, además, siempre lloro en las entregas de medallas. Sí, siempre. Independientemente de si las medallas se las lleva algún español/alemán (dualidades que le entran a una con el paso de los años) o de si son chipriotas, chinos o chilenos. Me da igual que sean maratonianos, triatletas o regatistas, ni falta que me hace haber visto la competición en sí - con la entrega de medallas me basta. Siempre lloro. Porque, tontita que es una, a mí esas cosas me emocionan mucho.

Y, francamente, yo muy llorona en realidad no soy. Pero las victorias deportivas me abren los embalses de tal manera que preocupada estoy: A ver si voy a terminar deshidratada con semejante sobredosis medallíl - trescientas y pico creo que hay para repartir, y eso en menos de tres semanas. Menuda paliza para mi pobre body, ni hablar, me niego.

No termino de entender de dónde me vendrá a mí semejante vena sensible con las medallas/copas/etc... - vale que me encantan el fútbol y las carreras de Fórmula 1 y vale que me encanta nadar e incluso voy a veces al gimnasio, pero quitando eso, yo, en realidad, creo que aborrezco el deporte. No le encuentro tampoco ninguna correlación al tema con mis demás flaquezas óptico-lacrimales. A mí lo único que aparte de las medallas me hace siempre llorar son los grandes momentos históricos: la caída del muro y Hans-Dietrich Genscher en el balcón de la Embajada Teutona en Praga hablándoles a los refugiados de la RDA. Ese tipo de cosas hacen que llore siempre y que se me pongan los pelos como escarpias.

Así que como no me apetece darle a un evento organizado por el régimen chino (secundado por los mafiosos y cretinos funcionarios del COI, que es aún peor) la misma importancia histórico-emotivo-moral en mi vida que a Genscher en aquel balcón de Praga (snif), pues eso, voy a meter la tele en la despensa o a esconder las pilas del mando a distancia o algo así.

Estoy pensando volver a alquilar "Expiación", "El atardecer", "Kamchatka" y "Mi vida sin mí" para compensar mi boicot a las Olimpiadas - que la deshidratación no es buena, pero retener líquidos tampoco...

viernes, 1 de agosto de 2008

A contracorriente

¡Qué "individua" más individual estoy hecha últimamente! Es casi como si fuera "miembra" de mi propia realidad paralela: todo el día a contracorriente.

Después de toda una vida sin carnet de conducir (y francamente: sin echarlo en falta), un buen día, me da un antojo y ¡zaca!, no sólo me apunto a la autoescuela sino que además me compro un coche. De segunda mano, pequeñito y de bajo consumo, pero coche. Por cierto que lo he bautizado "Jacques" (pero pronunciado en plan proleta "Sssshaaaakeeee"). Dados los tiempos que andan, con los precios de la gasolina rompiendo techos un día sí y al otro también, a mis amigos les divierte mucho el tema - medio planeta deshaciéndose de sus carrozas y esta chica se compra un coche y eso que todavía ni siquiera tiene permiso para conducirlo. ¡Uy! Se me ha puesto fama de darles la espalda a todas las tendencias...

Y me lo he debido creer: El miércoles se conocía por fin la decisión del Tribunal Constitucional alemán sobre la Ley de Prohibición del Tabaco por estos lares (a diferencia de en España, los mini-bares de un solo espacio no podían elegir libremente si ser local de fumadores o local libre de humos, sino que habían pasado a ser todos, por ley, locales sin humos - como les hubiera costado la existencia ha habido un par de bares que han ido a juicio para que se determinara si esto es constitucional o no...)... Pues bien, el Constitucional ha tirado atrás esta regulación por inconstitucional y por todas partes vuelven a brotar ceniceros otra vez como champiñones... y 24 horas después de conocerse esta noticia, yo, anti-tendencias-total, por primera vez en mi vida he dejado de fumar. A medianoche del jueves - o sea, en este momento hace unas 11 horas (de momento no fumar me está resultando, como presentía, aburridísimo: no sé qué le ve la gente al no-fumar, en serio). Con lo que agustito que fumaba yo, ¡de verdad!


Como tal vez intuyáis en mi sub-tono falto de convicción: No las tengo todas conmigo... Y es que me he metido en este embolao a mí misma por un descuido de novata. Tan tranquila el domingo en el salón, intentando alargar el brunch hasta la hora de la cena por pereza de cocinar, así estaba yo cuando le entró al marido-sin-papeles ése tan guapo que tengo un ataque de tos. ¿Te has cogido un catarro?, le pregunté, estoy hecha una enfermera impresionante. "No, es del tabaco", vaya trampa que me estaba poniendo ahí el bendito sin que yo la oliera... "Hmmm, a lo mejor deberíamos dejar de fumar...", me cogió distraída con el sudoku del periódico... "Hmm, ¡vale!"... ¡¿Eh?! ¿Cómo que "vale"? ¿Ha dicho "vale"? No se supone que este hombre debería responder "vale" a una cosa así, no iba en serio... eh, jujuuu, tú, sí a tí te estoy hablando... ¿Cómo que "vale"?... Vamos, que ahí me quedó un "la cagaste, Burt Lancaster" bordao, como para incluirlo en un manual para manipuladores en formación...

Como siempre he tenido más orgullo que uso de razón no me quedó otra salida que embarcarme en el asunto, claro. Lo único que conseguí negociar fue un alto el fuego hasta la medianoche del jueves ("mira la de paquetes de tabaco que trajimos ayer del supermercado, éstos nos los fumamos, no están los tiempos para ir tirando cosas, tú"). Me había quedado un rescoldo de esperanza (el Señor K. de esto de aquí al jueves se ha olvidado ya cien veces) y esta mañana seguía pensando que a lo mejor el hombre se echaba atrás... Nainas, claro - la moraleja de esta historia: nunca metas a un vendedor profesional en tu cama - acabarás como yo haciendo dieta disociada, apuntándote al gimnasio e incluso dejando de fumar sin comerlo ni beberlo, olé sus huevos...

Así que he decidido que se va a enterar el pollo - no pienso tener ni un segundo de flaqueza, pffff.....

¡Os mantendré informados!
(Y al primero que me suelte una charla sobre lo bien que se vive sin drogas le salto al cuello, os lo juro...).

¡Uargh...!

lunes, 28 de julio de 2008

Vivir en la provincia

Vivir en Berlín supuestamente significa vivir en la capital del mundo. Indiscutiblemente. O, al menos, eso dicen... En cualquier caso, yo siempre he tenido el presentimiento que no podía ser oro todo eso que reluce por estos lares. Que conste que yo vivo en Berlín como pez en el agua: por vocación y por convicción moral. Por aquello que cantaba la Dietrich de que ella seguía teniendo una maleta en Berlín y porque Berlín siempre ha sido y siempre será la personificación de la megalomanía. Y yo, como buena megalómana, vivo mis delirios de grandeza en la, posiblemente, única ciudad del viejo mundo que aún delira más que yo misma.

Pues bien, Berlín centro del universo, eso era hasta la semana pasada una verdad consensuada. Y ahí, tan contentos y felices como estábamos, de repente, llegó él y con él llegó el "acabose" total: Él se llama Barack Obama y es un tipo flaco y con sonrisa de anuncio de TV y de él dicen que pronto será el nuevo presidente de los Estados Unidos de Tócame-Roque. Reconozco que le tengo un poquito de tirria al Señor Obama, a mí Hillary siempre me ha gustado (habrá hecho todas las cosas absurdas e incomprensibles que queráis, no deja de ser humana) y su derrota ante un tipo de quien intuyo que tiene el mismo perfil político que una ameba, pues vaya, que me la he tomado un poco en plan personal.


Al grano, párrafo corto, lo dicho: Ha estado Barack Obama en Berlín. Vino el jueves, se marchó el viernes y desde entonces el mundo, para mí, ya no es lo que antes era. Empezó quedando como un auténtico cretino ya antes de poner un pie en la city porque quería dar su súper-guay discurso en la Puerta de Brandenburgo: Hay que ser ignorante y presuntuoso para irse al extranjero a hacer campaña política y pretender hacerla desde un sitio tan emblemático y tan sagrado como es la Puerta de Brandenburgo - siendo como es, el Señor Obama, a día de hoy de facto "nadie". Será senador de su país, pero presidente todavía no es. Ir a visitar un país en plan oficial y ser tan paleto de hacer de tu visita un casi-marrón político de esas dimensiones desde el principio... no sé... eso es algo tan falto de tacto que una lo hubiera esperado de, yo qué sé, de Zapatero o de Chávez. Ni a Putin se le ocurren esas tonterías, ¡por dios!

Terminó haciendo el discurso en la Columna de la Victoria (la Siegessäule). Cortaron al tráfico ya desde el miércoles la mitad de las calles de la ciudad y todas las cadenas alemanas de televisión emitieron en directo desde primeras horas de la mañana (aunque el discurso era a las 7 de la tarde). Y se cubrieron todos de gloria. Empezando por los 200.000 (sí, doscientos mil, un dos y cinco ceros) entusiastas que se fueron a ver el discurso en directo a la Siegessäule, y eso que a los pobrecitos (por si alguno se salía de tiesto y se ponía en plan anti-yanqui o anti-Obama) ni les dejaron llevarse pancartas al evento. Que luego queda muy mal salir en la patria por la CNN y que alguien te haya escrito un "Go home!" o una cosa así en el paisaje de fondo que acompaña esa cara tan bonita que te dió Alá o la divinidad de turno que sea...

El discurso fue lo que era de esperar: Alemania es un país amiguete mío y crucial y por eso exijo como futuro presidente de Tócame-Roque que pronto enviéis muchísimos más soldados a Afganistán y que me apoyéis más en Irak y en Irán y donde sea necesario... Lo increíble fue el ímpetu y el fervor con el que los 200.000 entusiastas le aplaudían todas estas cosas al Señor Obama. Quiero que mandéis a vuestros hijos a que los maten en Afganistán como los matan a los nuestros, decía Obama, y las masas no se cansaban de "Yeahs!" "Yippies!" y "Yujuuuus!". Aplausos, más aplausos. Muchos más aplausos. Hay que ser palurdo provinciano para que te cuelen una de ésas con dos sonrisas.

La cobertura mediático-televisiva fue aún peor: Más vergonzante y más aldeana que el entusiasmo plebeyo de aquellos 200.000. La élite del periodismo televisivo alemán se desenmascaró a sí misma de la forma más pueril: Citaron en directo mal a Reagan haciendo del muro una puertilla baratuja ("Mr. Gorbatschow tear down this gate" en vez de "...tear down this wall" - una cita que en Alemania conoce cualquier crío de 12), se cascaron burradas del estilo de "en su país, Obama es muy popular entre la gente de a pie, o sea, entre los negros" (¡aua!), aseguraron que el discurso se emitía en los USA en directo en las noticias de la noche (a las 7 de Berlín en los USA es muy temprano o como mucho mediodía, macho, no de noche), presentaron al Señor Obama como musulmán aunque él en realidad es cristiano, emitieron unas 30 veces el sonido de los técnicos mezclado con las tonterías que decía el reportero de turno ("... fulanito qué coño pasa con el sonido, ¿me oyes?", "así no se puede traducir, oigo pitidos, ¿me oyes?") y loaron la disciplina de Obama por ser tan puntual sin haber pasado nunca por la Wehrmacht (¡!¡!¡!¡!). Una debacle total. La mejor fue la reportera que, haciendo balance de la visita de Obama, soltó esta frase: "Cuando sea presidente seguro que volverá a utilizar, äh perdón, visitar a Alemania". De órdago todos ellos, como mínimo.

O sea, no vivo en el centro del universo, vivo justo encima de la boca del infierno. Vivo rodeada de paletos en la provincia más pura y dura. Aún lo tengo que digerir.

sábado, 26 de julio de 2008

Cazando a Karadzic

A mí los Balcanes siempre me han fascinado. Será porque me gustan la Historia (ya se sabe: "polvorín de Europa" y todo eso) y las Relaciones Internacionales (los rusos y sus siervos, perdón, serbios, la ONU y la OTAN para no variar metiendo la pifia, etc.) o será por el cuñado ése ex-casco-azul-en-Kosovo que tengo (que a veces me cuenta batallitas) o, tal vez, por pura y simple influencia revertiana.

Lo de la influencia revertiana me parece la opción más probable. Yo de pequeñita estaba enamorada de Arturo Pérez Reverte (aunque quería casarme con Arconada, que entonces aún era portero de la "sele"... pero esa es otra historia). Mucho antes de que él se hiciera famosete, y mucho antes de tener yo uso de razón, ya me hacía "tilín". Revertín siempre será el primer tipo al que me he querido llevar al huerto: Me gustaba aquel tío flaco con gafas sobredimensionadas y reloj más sobredimensionado todavía, que salía por televisión desde rincones insólitos y con la piel curtida por el sol (o por la mala vida, qué sé yo). Tenía pinta de intelectual ajado y a mí los intelectuales y los futbolistas siempre me han calado hondo, gustos esquizofrénicos que tiene una. De pequeñita no me perdía una guerra aunque por entonces ni siquiera estaban tan de moda como hoy, las guerras, digo.

Así que, entre AAR poniéndome nerviosa desde Sarajevo y la de horas que metí a vueltas con los Balcanes por aquella legendaria matrícula de honor que me pusieron en RR.II. en la universidad, he llegado a desarrollar con los años una auténtica adicción por lo balcánico. De ahí que he tenido una semana bastante entretenida. He utilizado cualquier bloqueo creativo del trabajo para sumergirme en la prensa con Radovan y sus barbas blancas y perder el tiempo con la enésima relectura de sus atrocidades varias.

Y he decidido aprovechar la ocasión para empezar [hablando en platina] recomendando una película. Se trata de una película en realidad bastante mala: "La sombra del cazador", en original "The hunting party" (del 2.007, dirigida por Richard Shepard y con Richard Gere de protagonista). No la conocía, debí perderme su estreno en cines o puede que aquí en tierras teutonas haya salido directamente a DVD sin pasar por salas. El caso es que, curiosamente, la ví hace dos semanas en casa - un sábado por la noche de ésos en los tu videoclub de confianza no tiene nada mejor que ofrecer. Y digo curiosamente porque la película trata de la búsqueda (o no-búsqueda, según se mire) de Radovan Karadzic ¡y quién me iba a decir a mí que quince días después realmente iban a cazarlo!




"La sombra del cazador" cuenta la historia de un trío de reporteros que, mientras cubren el quinto aniversario del final de la guerra, deciden "cazar" al criminal de guerra más buscado de Bosnia, un tal Bogdanovich, que en todo se parece al Karadzic real de forma inquietante. Lo irónico de su búsqueda es que ni la CIA, ni la ONU, ni la OTAN ni las autoridades locales han conseguido en cinco años atraparlo, mientras prácticamente todo el mundo sabe dónde está. Quien no busca difícilmente encuentra - las similitudes con el caso real Karadzic no son sólo inquietantes sino justificadas: la película se basa en hechos reales.

He leído alguna crítica que calificaba a la película de comedia, lo cual me parece una majadería, pero el caso es que tiene sus puntos satíricos y algún que otro intento de humor negro. Pero no funciona del todo, la mezcla de road-movie con lá sátira política y toda la crítica denunciante de la trama podría haber sido explosiva, pero aquí no prende. La película no pasa de ser un tanto estrambótica pero totalmente inofensiva.

El único motivo por el que la recomiendo son los extras del DVD, que narran la historia verdadera detrás de la ficción, y que no tiene desperdicio. El hecho real en el que se basa el argumento fue la búsqueda de Karadzic por parte un grupo de reporteros americanos y europeos.

El periodista Scott Anderson se reunió en Bosnia con un grupo de colegas con quienes estuvo cubriendo la guerra de los Balcanes para recordar buenos tiempos en plan lúdico-vacacional. Y a raíz de un anuncio en la prensa bosnia publicado por el gobierno de los EE.UU., donde se ofrecía una recompensa de 5 millones de dólares por la captura de Karadzic (anuncio éste que incluía un número de teléfono de 24-horas al que absurdamente sólo se podía llamar desde los mismos Estados Unidos), a estos chicos, en pleno frenesí etílico-festivo no se les ocurrió mejor idea que cazar a Karadzic ellos mismos.

Un plan sencillísimo y perfecto: Ya que se rumoreaba que Karadzic estaba en Celebici (cerca de la frontera con Montenegro), decidieron montarse en el coche, indagar un poquillo, neutralizar entre los 5 de alguna forma al regimiento de guardaespaldas del amigo Radovan, trincarlo, entregarlo a la justicia y, de paso, repartirse los cinco millones. Y luego, seguir con el plan inicial de poner rumbo al Adriático y tostarse al sol entre bikinis y daiquiris. De ahí al delirio total: un paso. Acabaron metidos en un follón monumental, los tomaron por un comando exterminador de la CIA, le costaron su puesto a un oficial ruso que trabajaba para la ONU en Bosnia, se las tuvieron que ver con la OTAN y no les faltó realmente prácticamente nada para haber descubierto a Karadzic. Todo en un par de días, mientras las autoridades internacionales llevaban cinco años buscándole (o diciendo que lo hacían, vaya).

Sólo por todo esto recomiendo ver la película: porque la ves y piensas "qué tonterías se inventan en Hollywood a veces" y te parece graciosa porque es francamente surreal, y luego te intriga el texto ése que han puesto después del "fin" que te avisa de que sólo las partes más inverosímiles de la historia son reales... y entonces pasas a los extras del DVD y la entrevista del director con dos de los reporteros reales hace que se te caiga la mandíbula hasta el ombligo. Y te ríes a carcajadas oyendo el relato de su historia y, al mismo tiempo, te entra una monumental depresión. ¡Qué mundo más perro!

Así que ahora que en todo el mundo mundial tanto funcionario, político y general condecorado se alegra tanto de haber, por fin, capturado a Radovan Karadzic, véte al videoclub de la esquina y alquila la película y deprímete tú también un rato, que tanto buen humor no sienta, ya se sabe, nada bien. O lee el artículo que Scott Anderson escribió en su día (o sea, en el 2.000) en el "Enquirer", contando cómo había pasado sus vacaciones en Bosnia a la caza de Karadzic. Está en inglés, me perdonarán los poco anglófilos.